Crítica de “El origen de los Red Hot Chili Peppers: Nuestro hermano Hillel” (“The Rise of the Red Hot Chili Peppers: Our Brother, Hillel”), documental de Ben Feldman (Netflix)

Tras su presentación en el Festival SXSW, llegó a la N roja este documental que es un retrato del guitarrista Hillel Slovak, quien murió por una sobredosis de heroína en 1988, con apenas 26 años, y que propone además un viaje a los inicios de una banda que luego se convertiría en una de las más masivas del mundo.

El origen de los Red Hot Chili Peppers: Nuestro hermano Hillel (The Rise of the Red Hot Chili Peppers: Our Brother, Hillel, Estados Unidos/2026). Dirección: Ben Feldman. Fotografía: Jeff Powers. Edición: John Tarquinio. Duración: 93 minutos. Disponible en Netflix.

Suelo incluir en mis reseñas de rockumentales un párrafo para aclarar desde dónde escribo, cuál es mi relación sentimental con la banda o solista en cuestión, no por un acto de vanidad o egocentrismo sino porque, más allá de la valoración sobre la forma y el contenido propia de cualquier reseña, la mayor o menor cercanía con el artista incide muchas veces en el entusiasmo que determinado retrato genera en quien escribe. Fui bastante fan en los inicios del grupo: compraba sus discos, los fui a ver a Obras en 1993, me gustaba mucho su energía, su actitud sobre el escenario, su arrasador funk rock, pero luego de esos primeros años dejaron de fascinarme: siempre escuché sus discos, los vi alguna vez más en vivo (ya no me deslumbraron como al principio), pero me fui alejando como en fade.

Dicho eso, El origen de los Red Hot Chili Peppers: Nuestro hermano Hillel me interesaba particularmente porque abordaba esa primera etapa de la banda, su prehistoria (cómo Anthony Kiedis, Flea y el israelí radicado en Los Angeles Hillel Slovak se conocieron en el colegio, las bandas predecesoras como Anthym, What Is This y Fear, la transición de los '70 a los '80) y sus traumáticos, cambiantes años iniciales.

Hay muy buen material de archivo de aquellos tiempos juveniles, hay sentidos testimonios (desde su hermano hasta una ex pareja), se incluyen fragmentos de su diario personal y varios de sus dibujos, pero Hillel Slovak jamás tiene la dimensión en el documental que merecía. De hecho, quienes casi monopolizan la palabra son Kiedis y Flea, que en principio concretan un tributo a su amigo y alma esencial de la banda, pero luego no hacen más que lavar culpas.



Es cierto que el documental aborda el consumo autodestructivo de drogas (crack, cocaína y sobre todo mucha heroína) con una honestidad brutal (a Kiedis lo llegaron a despedir por un tiempo de la banda), pero más allá de cierta emoción que se percibe en un Flea que se quiebra varias veces en cámara hay una permanente búsqueda de un lamento exculpatorio en el documental.

Además de esa zona para mi problemática, el director Ben Feldman (en su debut en el largometraje) reconstruye con bastante potencia aquellos años (todo comenzó a fines de 1982) de tocar a diario en clubes para un puñado de personas, grabar demos caseros y coquetear con la muerte (que a Slovak le llegaría el 25 de junio de 1988). La presencia de George Clinton como productor discográfico del grupo y muchas veces como invitado sobre el escenario junto a otras eminencias como Maceo Parker; la influencia de Gary Allen, un gay negro y experto en moda que les abrió las cabezas en muchos sentidos (los músicos lo reivindican como su Andy Warhol); y el decisivo aporte de Slovak en la grabación del tercer álbum, The Uplift Mofo Party Plan (1987), el único en que coincidieron los cuatro miembros fundadores en el estudio, son algunos de los pasajes más interesantes.

Luego sí llegarían los cambios de integrantes (John Frusciante, Dave Navarro, Chad Smith), las giras mundiales en estadios y toda la historia ya más que conocida. Me quedo con la visceralidad, el delirio, la crudeza, el desparpajo y la irreverencia de aquellos primeros años, más amateurs, sí, pero también llenos de deseos, de excesos y ganas de llevarse el mundo por delante.